Chegou ao fim uma das viagens que mais gostei de fazer enquanto jornalista, como pessoa. Embora possa não parecer, nos dias que correm, o jornalista também é uma pessoa.

Conheço o Carlos Rodrigues há vinte anos. Um enorme profissional. Um homem com um feitio "próprio", um camarada de armas.

Conheço o Rodrigo há uns cinco anos. "Profissionalão", atento, conhecedor, preocupado, amigo.

Conheço a Ana Colaço há vinte anos. Só a conhecia da rádio, mas há vinte anos. Encantadora. Que voz! Que coração! Que gentileza de mulher.

Conheço o Zé Pedro há duas semanas. Uma das pessoas mais tranquilas que conheci. A paz que transparece é acompanhada de uma coragem enorme, um pragmatismo raro e de uma vontade e saber fazer notáveis.

São estas as personagens desta história.

(Selfie by the Cat)

(Selfie by the "boss" - os 5 - )

Um grupo de pessoas e de profissionais que durante seis dias viveu intensamente cada um desses dias.

Rimos que nem doidos, jantámos sopas e lagostas, tirámos fotos até os iphones entrarem em sobreaquecimento, comemos hot dogs e french fries cheios de ketchup e donut´s cheios de amizade.

Andámos à vela, corremos pelo fresco da manhã, perdemos autocarros, mas nunca a união.

Conhecemos pessoas deslumbrantes, estivemos em jantares de gala à americana, em mansões de filme, fomos às compras, ouvimos falar imenso de Portugal, dos Azores, de São Miguel.

Fomos enormes companheiros de jornada.

( Foto by não sem quem, confesso )

(Foto by The Cat Run himself @ morning run )

Todos os norte-americanos que conhecemos e foram tantos, como o imenso Peter Silvia (escrito mesmo assim, não é gralha) à cabeça, tinham um familiar português, a mãe, o pai, uma avó, um avô, um primo, encontrámos um norte-americano que até tinha tido uma namorada portuguesa, à falta de um parente mais próximo.

O único que não nos disse isso - porque todas as viagens de carro serviam para conversar sobre coisas novas - teve azar. Perguntámos nós.

Vivi seis dias com um grupo de pessoas que tem uma matriz linear: respeitam os outros.

Durante seis dias fui o bobo da nossa corte. Não tenho outra forma de ser.

Mas um bobo de uma corte que o tratou com afecto e respeito.

Eu retribuía com a provocação de gargalhadas gerais.

É assim que encaro a vida, com gargalhadas de gente boa e feliz. É mais fácil passar essa felicidade aos outros.

Cada um de nós sabia, em rigor, o que ali estava a fazer.

O Carlos Rodrigues tinha a missão de filmar.

O Rodrigo de nos acompanhar no terreno.

A Ana de fazer reportagens para os sites da RFM.

O Zé Pedro para acertar os últimos detalhes do stopover de Lisboa.

Todos nós tínhamos a missão global de fazer networking, estabelecer contactos, representar as nossas empresas, criar laços profissionais, trabalhar a agenda.

Conseguimos tudo isto em seis dias.

Eu ainda ouço o telefone imaginário.

Desde o primeiro dia que havia um telefone no quarto que tocava sem parar.

Era lá ao longe. Nunca o descobrimos. Mas o som ficou em loop.

Pior mesmo foi naquela manhã em que ao falarmos sobre o assunto enquanto esperávamos o barco-táxi alguém diz:

-" Escutem, está alguma coisa a tocar."

As gargalhadas não deixaram ouvir o som. Mas estava. O iPad estava a despertar há 3 horas, dentro da mala, sem que desse conta.

Mas havia mais coisas a tocar, estranhos sons vindos do nada.

Desde o primeiro dia.

A Ana chegou a corrigir-me alguns dos textos que escrevi todos os dias. Aparentemente gostaram de os ler. Não sei se se aperceberam que foram eles quem os escreveram.

No avião, na vinda, o meu lcd estava em chinês.

A Ana bem tentou, mas nada feito.

Liguei para casa. Saudade! Boa!

(Foto by Ana Colaço da RFM)

Os barulhos, esses sim, eram fantasmas que iamos descobrindo. Também fomos caça-fantasmas com lança chamas que lançavam pipocas com sabor Rum Runner, não foi em minha homenagem mas podia ter sido.

Rum Runner é o nome de um veleiro. Não é rum para corredores. Foi a única doce desilusão.

Perfeito.

Pedi um pacote. Eram doces, as pipocas. Os meus dois companheiros naquele momento não resistiram.

Rum Runner.

O rádio-despertador do quarto, que nunca utilizei, estava com o volume no mínimo.

Só ao fim de uns dias dei conta e zuca, ficha desligada.

Pior, ontem, quando comecei a escrever este texto estava a ouvir música, como sempre.

Estou a terminar, agora que são quatro e tal da tarde.

Ontem, quando parei de escrever não desliguei o computador.

Uma hora depois levantei-me do sofá para mandar os meus filhos desligarem a música e dormirem. Estranho, a esta hora já costumam estar a dormir.

Era a música do spotify a sair pelos auscultadores.

Respeirei fundo, o fantasma dos 19 piratas enterrados na baía de Newport continuavam lá.

Talvez tenha sido a eles que eu tenha ouvido na América.

Quando os mandaram enterrar, conta a lenda, obrigaram a que fosse num local onde a maré nem subisse nem descesse. Para jamais terem descanso.

Até que, apareceu o vereador.

Jorge Máximo chegou no sábado e voltou na segunda. Nem teve tempo para respirar, apenas para receber o testemunho e trocar de bandeiras. Newport/Lisboa, EUA/Portugal.

Teve tempo para jantar connosco e correr comigo.

Eu corri todos os dias. As manhãs frescas não me deixavam ficar no quarto.

Ainda bem que o Jorge só lá esteve dois dias. Com ele fiz os meus 8 quilómetros mais rápidos, a baixo dos 6 minutos.

Com ele corri, finalmente, na baixa da cidade, junto ao porto dos veleiros e aos edifícios históricos.

Conheci o coração de Newport nas horas em que o dia se levanta e as pessoas o vestem.

Ontem, já na Lezíria, já em casa, saí para correr.

Voltei a fazer 8 quilómetros e voltei a correr a baixo de 6 minutos por quilómetro.

Para muitos é uma lentidão, para mim é algo que nunca atingi.

Culpa do vereador.

Pensei nele ontem. Se com ele consegui, sem ele tinha de conseguir. Consegui.

Agora não penso correr mais lento, não senhor. Adoro sentir a transpiração a aquecer-me o corpo, a boca a secar, as pernas a deixarem de doer, o coração a bater.

Cautela, que qualquer dia vou daqui até à América a correr.

Não vou nada!

Até porque de Newport guardo um postal escrito por pessoas magníficas.

Cinco delas muito magníficas.

Pela primeira vez escrevi dentro de um avião e partilhei para o mundo, por duas vezes.

Uma delas no aniversário da minha mãe. Fui o primeiro a dar-lhe os parabéns. Nunca lhe tinham dado os parabéns do céu. A primeira vez.

Pela primeira vez evacuaram um edifício onde eu estava e eu em vez de fugir fiquei a filmar e a rir que nem um louco. E a Ana.

-"Ana, podemos ser presos, não estamos a cumprir a ordem de saída".

O que rimos!

Nos cartões de memória da câmara de filmar ficam os sons e as imagens.

Aqui fica o resto. 

( Foto by the Cat )

É por isso que deixo aqui um obrigado especial ao Carlos, à Ana, ao Rodrigo, ao Zé Pedro e ao Jorge.

Há viagens que valem uma vida. Há profissões que não são profissões.

É por isso que sempre que decido mudar de vida deito sempre a toalha ao tapete e vou correr.

Eu sei que isso passa.