Ora bem, ontem eu e o Carlos Rodrigues fizémo-nos ao mar.

O incansável Rodrigo Moreira Rato, o media and yatch manager da VOR Lisbon meteu-nos no barco espanhol da Mapfre. E eu meti-o a trabalhar, que não há cá almoços grátis.

O único português neste espectáculo brutal é Renato Conde, ele pertence à equipa de terra da Mapfre. Ele é só o maior especialista em mastros na crew da VOR.

Sobre mastros falaremos mais tarde, mas garanto que aquilo não é só o que se vê.

A regata foi porreira, pá.

Enchemos a cabeça de adrenalina durante três horas, andámos em primeiro a regata toda, mas a sacana da vela tinha que enrolar. Morremos na praia. Ficámos em último. Dizia o americano do Boston Herald que ia connosco que Iker Martinez, o nosso skiper, tinha feito uma regata ao estilo Cristiano Ronaldo. Enquanto todos foram por um lado ele arriscou e foi por outro e ficou tão à frente que dentro do barco se ouviu: be cool, we have got plenty of time.

 Voltando um pouco atrás, o Renato Conde é um dos maiores especialistas em mastros e em tudo o que diz respeito a vela.

O pai tem uns estaleiros navais e o irmão, Gil Conde, também é um nome importante mas, o Renato, aos meus olhos, tem sido injustiçado. Viva o futebol.

A sua humildade não lhe tem dado grande destaque, mas percebe-se que ainda vai dar muito que falar.

Costuma andar descalço, por opção.

Tal como a equipa sueca, que não andam descalças - as velejadoras - como o Renato, mas dão que falar.

O cor de rosa dá que falar.

São só mulheres na tripulação.

É a primeira equipa feminina nos últimos dez anos da Volvo.

E são todas muito giras, até mesmo as mais feias são giras.

Mas, o que gostei mesmo foi de ter pegado no pesado e grande troféu no fim da regata.

Simulei a minha própria vitória.

Posto isto:

- "Tu não és da televisão?"

O Fernando fez questão de colocar a sua dúvida em voz alta, em plena Race Village.

Ele reconheceu-me. E

Está aqui na América há sete anos. É de Sacavém. Trabalha nas limpezas.

Ganha mais do que eu e paga de renda de casa menos de metade do que eu pago em Portugal.

Aqui não há passos e os coelhos são animais estimados.

O Fernando é um tipo feliz.

Ele aponta para o braço, para a cor da pele, enquanto fala comigo.

- " A malta aqui é toda fixe, os portugueses são fixes. Só estranham quando eu digo que sou português".

Na lógica do Fernando os portugueses daqui acham que não há pretos em Portugal.

Ele é preto, eles - a maioria - são dos Açores.

Portugal - continental - é-lhes desconhecido, na lógica dele.

Ainda assim, o Fernando diz que é muito feliz, na América. Pudera, em Portugal não tinha trabalho.

O gajo da televisão sou eu, mas é ele que se safa à grande.

Contrastes!

Os meus companheiros de aventura ficaram surprendidos quando, pela manhã, antes de entrar no barco que nos levou a Fort Adams, me viram a dar um autógrafo.

Não era autógrafo coisa nenhuma.

Era um grupo de crianças, crianças como aquela que foi morta em Salvaterra de Magos, com a idade do meu filho mais velho, tal como a outra criança que foi espancada por outras crianças. Entre os dez e os quinze anos, por aí.

Elas estavam com o professor a fazer um trabalho de campo.

Tinham uma lista com várias tarefas, como por exemplo, tirar uma foto com um homem vestido de encarnado e recolher uma assinatura de um estrangeiro.

Assim, os meus companheiros foram enganados.

Não dei autógrafo nenhum, nem percebi o objectivo da lista de tarefas dos alunos. No fim tirámos uma foto e segui viagem.

Ao longo do dia recolhi material para mais quatro programas "Jornal da Regata" que começam dia 18, todos os dias, na TVI24.

Almoçámos - meus amigos come-se tão bem em Portugal - e estivemos a espera de um autocarro ou táxi quase uma hora. Trocaram-nos as voltas.

Uma hora, o tempo que tinhamos para tomar banho, mudar de roupa, meter um perfumezinho e ir jantar com um dos "donos" da equipa Abu Dhabi e a mulher, uma sueca que fala melhor português do que eu.

Jantámos no restaurante que tem a licença de venda de bebidas alcoólicas mais antiga dos EUA, o bar/restaurante mais antigo de todos, portanto.

Aqui sim, o filet mignon dava para chorar por mais. A água, desculpem, só de garrafa. Eles têm o hábito de beber água da torneira - eu não bebo - com gelo. Mas valeu pela companhia e por ter estado no restaurante mais antigo da América.

Quando cai na cama apaguei-me.

Hoje, acordei ás seis da manhã, tal como ontem.

Aí eram 11 da manhã.

Decidi escrever a crónica já porque daqui nada vamos trabalhar e à noite temos um jantar de gala e uma festa e depois não dá para tudo.

Só que já são oito e meia.

O Rodrigo já enviou um email a dizer que já foi para baixo.

Nós combinámos sair do hotel ás dez.

Está na hora de ir correr.

Hoje vou com o Zé Pedro ou vai ele comigo.

Vou ligar, não vá ele ter adormecido.

Até porque estou a ouvir uma cama a ranger, suspiros profundos, no quarto aqui ao lado.

E, pasme-se, deve estar a correr tão bem que já estão na segunda volta.

Está a ser bom, a julgar pelos gemidos.

É um quarto para as nove da manhã.

Isto aqui é a América e, nunca se sabe. É melhor ir correr.