Há silêncios que são mais ruidosos do que qualquer confissão.

Uma confissão é menos ruidosa que um silêncio.

É nele que o jogo começa.

O tabuleiro da tensão, onde cada movimento é calculado e, ainda assim, desesperadamente entregue ao destino, que não existe.

Caminho proibido, exatamente por isso o único que interessa.

Mas é mais do que um jogo entre sombras.

Chega a ser arte de esperar, de retirar, de avançar, de observar, de seduzir, de sorrir um sorriso que só sorri de tempos a tempos, em cada cem anos.

O corpo fala baixinho. Quase num sussurro.

A forma como a mão repousa no copo, a inclinação da cabeça, a pausa antes da resposta—tudo é uma frase completa.

Aqui não tem arestas cortantes; é macio e envolve, é estranho, sem-medo.

É o risco de quebrar uma linha invisível que separa o deve ser do quer ser.

Há um prazer particular em saber que se está na fronteira, a equilibrar o sensato e o resto.

O prazer não é o final.

É o começo, a promessa contida no ar antes da tempestade.

É a antecipação do toque que ainda não se cumpriu, a imaginação a desenhar cenários que a realidade confunde.

Nesta dicotomia, onde cada um é um virtuoso da dissimulação, as palavras são cortinas de fumo.

O que realmente importa é o que se lê nas entrelinhas.

As entrelinhas fora das linhas, a respiração que se altera ligeira e depois fortemente, na forma como a vertigem entende.

Há segredos que exigem a rendição total.

O maior deles é que, quando o jogo é jogado com intensidade, a derrota é, ironicamente, a única forma de vitória.

A entrega é o troféu.

E o risco?

O risco é o que torna tudo tão irresistível.