Correr é mais que um vício, algo que se entranha nas veias e na alma.

Correr é uma batalha contra os meus próprios fantasmas.

As pernas cansadas, a música que marca o ritmo, a respiração ofegante, o vento na cara. Frames que partilho comigo, que julgo importantes, que me empurram metro a metro.

Mas é de batalhas que eu gosto.

Gosto de ganhar uma-a-uma, sem qualquer garantia que ganharei a guerra, se é que a guerra terá fim.

Diferentes cores, diferentes nomes difíceis de dizer, um tempo, há sempre um tempo, antes de Deus.

As minhas corridas tornaram-se menos visíveis, apesar de correr todos os dias. Raros são os dias em que não calço os meus ténis já gastos, ainda não fizeram um ano nos meus pés.

Eu só uso um par de ténis. Não sou homem de várias mulheres. Crio, com eles, uma relação que só a nós diz respeito.

Eles nascem para mim, comigo vivem e em mim morrem.

As minhas corridas são menos visíveis o que não implica a ausência do esforço.

Esta semana corri todos os dias noite dentro, enqaunto muitos já dormiam, enquanto outros jantavam, enquanto outros celebravam, enquanto outros enfrentavam os seus dramas.

Enquanto isso eu enfrentava os meus fantasmas.

Foi uma semana daquelas!

Consegui o pleno de ter o meu pai e o meu irmão hospitalizados, ao mesmo tempo, no mesmo hospital.

Já estão em casa.

Matei os meus fantasmas, no fresco das noites, que ficaram para trás, para não deixar pistas. Passam por aqui quase sem se dar por eles.

Não lhes dou tréguas, aos meus fantasmas, nunca.

É quando eles me assombram que mais gosto de os enfrentar.