E pronto; já estou dentro do combóio. Está na hora de partir.

Vamos a caminho de casa.

O Porto fica para trás. Ponto de passagem.

Há fins de semana que não deviam terminar.

Tudo acaba e é aqui que começa esta crónica. No fim da viagem que acaba de começar.

Um fim de semana no Douro.

Nunca tinha vindo ao Douro. O Porto serve de ponto de passagem. O Douro recorta-se mais acima.

Régua, Pinhão, Tua.

Decidimos fazer esta viagem por dois motivos - na verdade três:

1- Faz bem um fim de semana a dois.

2- Correr no Douro deve ser experiência única.

3- Três dias sem carro. Só combóio.

Em relação ao ponto 1, não parece ser relevante para quem lê, passo.

Em relação ao ponto 3, a CP mesmo em tempo de crise consegue ser criativa e colocar à disposição de quem quiser uma viagem de combóio, a partir de qualquer ponto do país e fazer a linha do Tua no combóio histórico. Acaba dia 15, mas vale muito a pena, por tudo.

Sobre o ponto 1 e o ponto 3 irei escrever mais à frente, naturalmente, quando falar do ponto 2. Não que me apeteça, mas faz parte. Já vai perceber porquê!

Correr.

Como já reparou - se é que se dá ao trabalho de ler o que por aqui se escreve - este blog é uma máquina de escrever. Escreve sobre tudo.

Como qualquer enamorado, em processo de enamoramento, este blog está a perder em auto-controle aquilo que está a ganhar em auto-estima.

O dono do blog mudou de religião. O blog, fiel ao dono, está a mudar também.

Nos últimos tempos tem se falado muito de corrida por estas bandas.

É por aí que este blog está a caminhar, a correr, as corridas, tudo o que envolve as corridas e é tanto.

Correr é viajar muito, muito intensamente.

As minhas Desconcertezas passam a ter um fio de prumo. Alinhadas.

Este blog vai continuar a escrever sobre tudo, mas vai escrever sempre sobre corrida.

A minha nova religião tem tanto de fanatismo, como de paixão, como qualquer religião.

Por isso, vai ser aqui que cada crónica será sempre uma analogia entre a vida e a corrida. Uma faz parte da outra. Para mim faz.

É por isso que os pontos 1 e 3 não são determinantes enquanto informação, mas fazem parte da construção da narrativa.

Não é fácil escrever num combóio em andamento, aviso já. (Chegámos a Coimbra B, no momento em que faço a correcção  nesta frase - nunca percebi o porquê de Coimbra B).

O Porto é passado.

Cada momento em que escrevo, em que "teclo", encaixa-se no ritmo da música que ouço. Escrevo aos pulos. Batida a batida. O combóio pula, as mãos pulam, as teclas pulam e eu encosto-me.

Aproveito as paragens, mas este combóio pouco pára. A vida não pára. Como nas corridas, a vida não passa de algumas pedras, às vezes, na pista que se quer lisa, suave. Apenas pedras pequenas que desaparecem a cada passada.

Passo de novo pelo Porto para regressar à Régua, enquanto volto para Lisboa e estou parado em Coimbra B.

A confusão instalou-se. Na minha cabeça. Não chega a ser confusão. Bom, primeiro instalou-se, depois deu lugar a um estranho lugar na minha cabeça.

Deixei de ter capacidade para perceber se a corrida me leva ou se eu corro porque quero ir.

Tem isto a ver com este fim de semana fantástico no Douro. No Douro verdadeiro. No Douro fantástico.

As motivações que nos levam a escolher destinos, viagens, locais, são milhares. Vamos pela comida, pela natureza, pela cultura, pela diversão, vamos porque vamos. Apenas por ir.

Tudo o que fazemos depois adapta-se.

Tem sido assim as minhas viagens. Ao longo da vida.

Vou com um propósito. Tudo o que tenha que fazer extra propósito encaixa-se. Não é prioridade, tal como as pequenas pedras que se atravessam no caminho e que são chutadas a cada passada. Desaparecem.

Se bem se lembra mudei de religião.

São mudanças profundas.

Reflexões que dão lugar a comportamentos, atitudes que se refazem.

Esse processo em que alguma lógica se inverte é carregado de mudança. A quantidade não releva. Mudança, apenas.

Descobri, neste fim de semana no Douro, que manda a minha religião, colocar o prazer da corrida no topo das prioridades. Tudo o resto adapta-se. Inverter a lógica. A lógica tem sempre lógica e assim será.

No sábado - ontem - acordei cedo.

Às nove e meia estava a tomar o pequeno almoço. Uns ovos, pouco pão, um ou dois doces, pouca fruta, sumo, café, muito, sem açúcar. Água.

Adoro tomar o pequeno almoço nos hotéis, de calções, havaianas e t-shirt.

A sexta feira serviu para fazer a viagem desde Lisboa, descansar, aproveitar.

O Sábado tinha uma agenda definida, mas com espaço para fazer tudo o que tivesse que ser feito.

Já não consigo viajar sem o equipamento e os ténis, os phones e a bolsa. É obrigatório. Nem que a viagem seja de casa para a TVI...

Subi ao quarto e equipei-me.

Desci e comecei a correr.A música isola-me do mundo exterior. Tem efeito imediato. É ela que me ajuda a seguir viagem.

Saí pela esquerda, uma descida íngreme para começar. Óptimo. Gosto de descidas. Quanto mais alucinantes melhor embala.

Desço a rua, contorno o hotel pela esquerda, entro na pista.

Ao meu lado direito - finalmente - o Douro. O ar está fresco, os primeiros raios de sol começam a torná-lo mais e mais acolhedor. É sábado, mas parece uma daquelas manhãs de domingo que adoro.

O rio, as margens desenhadas em socalcos.E barcos que descem. Barcos que passam. Tudo é tão transitório.

Ao meu lado esquerdo as traseiras do hotel, primeiro, árvores, sombras, relva a seguir.

Até às pontes perto de um quilómetro escoltado pela beleza esmagadora das encostas, o embalar do rio e o verde ali ao lado.

Por baixo da primeira ponte uma curva à esquerda. Uma subida que obriga quase a ir a passo. Inesperada. Estava planificado um circuito mental para os meus seis quilómetros de sábado.

Correr em redor desta pista que do lado de cima mistura a estrada com a confusão da cidade e em baixo a natureza bela. Estado quase bruto.

Como se o hotel e tudo o que lhe seguia fosse um gigantesco quarteirão.

Do lado de cima a estrada, do lado de baixo a pista e o rio. Correr à volta.

Ao fim de cada volta uma descida e de novo ao fim uma subida. Há sempre que subir quando se desce e às vezes desce-se muito. As subidas tornam-se mais duras. Desafiantes.

Meia-dúzia de voltas. Subir, descer, estrada, plano, pista, rio, em círculos.

(Ainda passei depois pelo ginásio)

A minha corrida de sábado junto ao Douro fez parte do meu fim de semana de higiene mental. Foi a parte fundamental. O "momento".

Cruzei-me com pescadores de fim de semana, sentados na margem de cá. Gente que corria mais rápido do que eu, gente apenas a caminhar. Claro, gente com cães - porque raio esta gente acha que as pistas são para os cães - e crianças.

Risos, vozes altas, gente baixa. Baixinha.

Na parte de baixo do meu percurso de sábado, na pista, junto ao rio, bem a meio, havia um pequeno parque infantil. As crianças brincavam aí.

Ao longo da margem bancos em cimento.

Fiquei com aquela sensação que quando terminava a subida que começava por baixo da ponte e contornava a esquina para descer ao hotel para á em baixo voltar pelo mesmo caminho, os senhores da loja de rações já me conheciam.

Passei ali umas quatro ou cinco vezes. A confiança foi aumentando (rir, sff).

Enquanto corria, eles bebiam uma Mini matinal e fumavam um cigarro.

Falavam do Euromilhões, que em uma das vezes eu consegui escutar.

,Sempre que passava eles baixavam o tom e miravam-me como que a pensar "o que anda este maluco aqui a fazer às voltas?"

Às onze da manhã já estava completamente noutro patamar da minha existência.

Nada para perturbar o ambiente. Tudo perfeito. Alongamentos. Muitos. Novo.

Descanso. Leitura. Sol na varanda com vista para as Caves Sandeman, para o rio e para a pista.

O fim de semana estava apresentado: eu não tinha ido ao Douro e à Régua para ir fazer uma viagem no combóio histórico da CP.

Eu tinha idoao Doutro e à Régua porque aprendi a ter prazer em correr em sítios bonitos.

Essa é a viagem. A minha viagem. A partir de agora vou correr em sítios que escolho. A viagem vem depois.

Foi por isso que quando entrámos no combóio, depois de uma manhã tranquila, e fizemos a viagem até à estação do Tua, com paragem no Pinhão, me pareceu como que o "prémio de presença".

Eu já estava integrado com a paisagem, apesar de ser esmagadora. O tempo parecia ter parado.

Agora era uma de várias peças que se iam encaixando como elos de uma corrente.

Parado no tempo. O tempo parado em mim.

Uma carruagem carregada de história, gente vestida ao passado, cantando esganiçadas notas, acompanhadas pelo acordeão.

Porto Vintage, rebuçados de Lamego.

O vinhedo. As encostas. Tons amarelos e castanhos, verde e azul.

Parado no tempo.

A viagem. O regresso.

A minha companhia atirou: " vais provavelmente ao melhor restaurante onde alguma vez estiveste".

Normalmente ela não se engana. Tem gosto refinado. É uma mulher bonita. Gosto de mulheres bonitas.

Subimos as escadas. Atrás do balcão, um jovem.

À minha frente, um menino.

Nunca fui recebido num restaurante - em toda a minha vida - com tamanha delicadeza, simpatia, vontade.

"Mesa para dois? Junto à janela? Não sei se tenho, mas vou ver, por favor, queiram acompanhar-me. Afinal sim, uma mesa junto à janela. Tenham a bondade. Um excelente jantar".

A minha companhia atirou:
"Então..."

Fiquei ali, pasmado.

O Douro In é um dos melhores restaurantes onde alguma vez jantei. É um facto. E, este empregado é o melhor empregado de mesa que alguma vez me atendeu.

O dia correu tão suave, tão feliz, tão intimamente ligado, que tive que fazer alguma ginástica mental para não passar o jantar a observar aquele Cristiano Ronaldo das mesas.

Disse-o à minha companhia: " aquele empregado é um miúdo, não tem cara de adulto. Se for um miúdo é o Cristiano Ronaldo."

Disfarçadamente, enquanto os pimentos Padrón iam acompanhando os míscaros grelhados e alheira com cama de espargos, eu reparava na forma como ele abria as garrafas de vinho, o cuidado, a subtileza a servir. A mão atrás das costas.

O meu Pacheca Superior Branco estava deliciosa e estupidamente gelado.

Não resisti a perguntar a idade. Não a ele. Nem o nome.

A empregada que nos atendia parecia a Pipi das Meias Altas. Tinha o cabelo igual e a cara sardenta.

Perguntei a ela. A idade dele. Inspirava-me confiança. Ela, igualmente excelente.

"Dezasseis anos, está a estagiar", respondeu-me.

Fiquei abismado.

Um dia vamos ouvir falar deste puto da Régua, a quem não perguntei o nome. Acho que com esta idade pode trabalhar no melhor restaurante do mundo quando quiser. Será cobiçado pelos melhores, pago a peso Douro.

Uma viagem.

Estou de regresso à cidade das pedras no caminho. O Porto ficou lá atrás, no passado. Ao Douro hei-de voltar. As luzes na carruagem estão meio apagadas, acolhedora luz. Há silêncio.

Há quem durma. A Joana vai lá mais à frente, que coincidência, a Joana na mesma carruagem.

A minha companhia, de sempre, vai ao meu lado, como sempre.

Só ainda não a convenci a começar a correr, mas está quase.

É que há viagens que são irrepetíveis.

Correr é estar a viajar. É sair do lugar.

Vou desligar o computador e dormir um pouco.

De certeza que alguém em acorda quando eu chegar, desta viagem, desta corrida.

É que o combóio não pára em todas as estações. A vida também não.