Porque, como diz a gata Alice, isto não é apenas um blog de corrida. Na verdade, não ºe sequer um blog de corrida. Aqui, contam-se histórias. Esta história aconteceu há oito anos. E, hoje, também. Estávamos em dezembro de 2012. (...)

(Foto: The Cat Run)   Apetecia-me começar este conto com uma música que não me sai da cabeça. É mais ou menos assim, mas tem que ler e imaginar a música: “I wanna wish you a merry Christmas, i wanna wish you merry Christmas, i wanna (...)

(Foto: TVI24) A greta irrita-nos. Eu sei. Não estamos acostumados a ver uma miúda com cara de mulher, rosto carregado, olhar que roça um ódio infantil, com comportamento de crescida. Isso irrita-nos, em Greta. Não estou a pensar digital, (...)

Há momentos em que somos privilegiados. Quando damos conta disso é fantástico. Eu acho que um homem deve ter os seus momentos, só seus, consigo, em silêncio disfarçado de palavras e letras. Dou comigo a olhar a lareira. Aquece-me. Apetece-me. A gata, deitada na cabeceira do sofá grande, mesmo por cima do meu lado esquerdo, como quem vem da cozinha e atravessa o hall.

  Foi um dia de cão, que até nem me correu mal. Um spin, como agora se diz, ou lá o que é que isso queira dizer. Um tipo chega aos cinquenta e já não chega como chegava, atrasado. Há mínimos. Se ontem me deitei tarde, porque saí (...)

  Desta vez não quero falar de mim. Desta vez quero falar sobre si, sobre vocês. Desde logo, dizer que, quando eu morrer se tiver metade das pessoas que me deram os parabéns, pelos meus 50 anos (agora, em números), não há cemitério que (...)

  Hoje faço cinquenta anos. Assim mesmo, por extenso. Acho que tem sido assim a minha vida, extensa, intensa, cruel e bonita. Dez mais dez mais dez mais dez mais dez. Cinquenta anos que só podem ser escritos por extenso, não há atalhos. A (...)

Hoje dei comigo a pensar que já corro há quase sete anos. Caraças, alguma vez isto me havia passado pela ideia! Durante estes quase sete anos, eu, que nem gostava de corridas, só gostava de correr, corri corridas que nem imaginava. Foi (...)

Chamava-se Alexandre, Alexandre António. Morreu com um mês e meio, poucos dias depois desta foto. Era meu irmão.     “Vai, que eu fico aqui à tua espera, em luta com esta saudade tão abrupta, lembrando-me de ti, deste pijaminha azul e (...)

  Quando estava cercado pela polícia juntamente com o seu pai e a restante família, a que restava, Sebastián Marroquín confessou que tinha “experimentado a pobreza extrema”. Pablo Escobar estava perto de ser apanhado pelos (...)