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LEVEI OS PAIS AO PARQUE INFANTIL

por The Cat, em 05.06.17

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O meu domingo foi especial.

Levei os meus pais a uma corrida.

Foi, aos 65 e 68 anos, a sua primeira vez, e a minha, também.

Uma das mais belas manhãs dos meus domingos, e como os meus domingos são belos, mesmo aqueles que teimam em fazer-me cara de mau. Às vezes acontece-me o domingo fazer-me cara de mau, que não há dias perfeitos.

Nem eu sou perfeito, eu atraso-me, em tudo, até mesmo enquanto corro.

Mas, nunca me atraso quando vou correr, isso nunca.

Às sete e meia da manhã estava à porta de casa dos meus pais.

O meu filho disse que queria ir, o meu irmão também disse, mas eles são tão, mas tão parecidos, que até nesta falta de afecto, porque esta foi uma prova de afecto, eles falham da mesma foram.

Irrito-me, quando os meus não dão o valor devido às coisas, ao casamento, aos pais, aos momentos únicos.

Depois, tudo passa.

Eles ficaram a dormir, bons sonhos a ambos.

Foi a única coisa que me irritou, nesta especial manhã de domingo.

 

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publicado às 16:27

EU, CORREDOR, ME CONFESSO

por The Cat, em 12.05.17

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Encontrei muitos peregrinos nestas duas últimas semanas.

Quando digo muitos quero dizer muitos mesmo.

Vinham todos da Estrela do Sul, lá do lado longe, que lhes oferece a caminhada obstinada, que se-me atravessam ao caminho, de frente, fé.

Durantes as duas últimas semanas encontrei e cruzei-me com muitos peregrinos, todos os dias, enquanto corria no meu santuário espiritual, junto ao meu rio de afectos. Via-lhes no rosto, afecto, felicidade, ou quando saía da auto-estrada, para entrar no meu mundo secreto, casa, família, trilhos.

Todos os dias, nas duas últimas semanas.

As imagens que guardo são dos dias de corrida.

 

 

 

 

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publicado às 21:13

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O blog do Gato que Corre vai oferecer 10 - leu bem - 10 vouchers para a "Évora Running Wonders - EDP Distribuição Meia Maratona Corrida Monumental".

É dia 27, domingo.

No ano passado, na primeira edição, cerca de 6.500 participantes, de vários pontos do país e do mundo, marcaram presença na novel etapa de Évora do Running Wonders - EDP Distribuição Meia Maratona Corrida Monumental.

Em breve diremos como pode ter acesso aos vouchers para participar na edição deste ano.

Basta seguir o blog - e, por entre a saga de Alice, ir descobrindo como ganhar o seu voucher.

Correr na monumental e bela Évora, património mundial, Alentejo do nosso encanto, é uma experiência que qualquer runner quer viver.

O "The Cat Run" vai abrir a dez pessoas a porta desta experiência.

Meia maratona, dez e cinco quilómetros. É estar atento(a) e escolher.

Espreite o vídeo e diga lá que não vale a pena...

 

"O Gato"

 

 

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publicado às 10:15

ALICE A BRUXA

por The Cat, em 05.11.16

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Dia 35

04/11/2016

 

Sobre festas...

 

Doçura ou travessura?

Nada contra.

Não tenho nada contra o Halloween, bem pelo contrário, não tenho nada contra as formas que as pessoas encontram para serem felizes.

Embora, escrito desta forma, com esta foto a acompanhar, possa, admito soar a ironia, mas não o é. Por certo.

Ao contrário da maioria das pessoas eu não tenho sempre opinião sobre tudo e não me manifesto. Se o Halloween não tem raízes portuguesas, mas os portugueses gostam de comemorar, porque não?

Não creio que o Pai Natal (a melhor activação de marca da história) tenha qualquer ligação a Portugal e, no entanto, até eu adoro o Natal, embora agora beba menos Coca-Cola, por causa da beleza exterior ao nível do abdómen.

Não veio mal ao mundo, a pasta de dentes cheirava bem e saiu com facilidade, notou-se algum cuidado na preparação do ataque, efectuado por criaturas de tamanho pequeno, mas imaginação larga, basta observar as teias penduradas, revela preparação, o que é digno de registo.

Surpreendido, mas divertido.

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Ao sair do elevador, enquanto a luz acendia (já informei várias vezes que o sensor deve estar avariado, se a gata me foge pela porta nem sequer a vejo), fiquei baralhado.

Olhei para a minha porta e achei algo estranho, olhei para a porta do vizinho – a luz acendeu, entretanto, e estava menos ornamentada, a porta do vizinho, faz sentido, o vizinho já lá não vive há uns dois anos.

Quando volto a olhar, para me situar, para ter a certeza que estava no 2º andar, deparo-me com as travessuras. Isto foi uma travessura, porque não houve doçuras (agendas desencontradas), no contexto do Halloween, que eu não festejo, aliás, festejo muito, mas muito poucas coisas.

Tive pena, por um lado, isto porque desde há um mês, que me confronto com novas travessuras, todos os dias, hoje, por exemplo.

Por outro lado, tive pena, porque não ofereci as doçuras, como faço desde há quase um mês, depois das travessuras.

Alice estava em casa, mas não está autorizada a abrir a porta a ninguém.

Neste momento há até uma estranha calma; não faço ideia onde estará Alice.

Em letra grossa, isto já é tudo dela.

Mas, calma, a travessura de andar em cima da mesa da cozinha, depois do meu almoço, enquanto arrumo a louça, foi uma vez sem exemplo. Isto é uma travessura.

A bom rigor, o Halloween é quando uma gata quiser.

Com as travessuras de Alice eu posso bem.

As doçuras, adoro.

Agora, agora, limpar a zona onde Alice come e esgravata com as patas, umas sei lá, seis, sete vezes por dia, já não me parece uma travessura.

Parece-me mais o próprio Halloween.

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O pesadelo materializado.

Hoje já recolhi milhões de pequenas pedras que saltam, qual explosão atómica, impulsionadas pelas patas de Alice.

Ainda agora, há que esteja neste preciso momento a aspirar a cozinha.

Aposto que daqui a uns dez minutos vai ter que se atirar moeda ao ar para ver quem vai limpar outra vez.

Não, não falo da porta, que isso foi há uns dias, falo do canto de Alice.

A minha esperança é que o Halloween se repita para a semana, quando estiver gente em casa.

Não se nega uma doçura a ninguém, muito menos a uma (ou várias) criança(s).

 

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publicado às 20:55

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Sem tirar nem pôr.

O blog Desconcertezas morreu. O gato matou-o. E matou-o com traços de sadismo.

Primeiro ele entrou-lhe pelas definições dentro. Depois selecionou tudo. Não satisfeito e já com o Desconcertezas a definhar, o gato ( The Cat Run para os amigos e amigas) seleccionou-o todo, transformou-o em um ficheiro e, aqui é de arrepiar, exportou-o. Para aqui, para este blog.

Um crime que compensou.

 

A partir de hoje todos os textos que viviam no blog Desconcertezas moram agora aqui no The Cat Run. Todos.

 

O dono deste blog, que adora escrever, que adora correr, já foi ao funeral do outro blog. Foi uma festa. Toda a gente divertida.

 

Por isso é possível que passe a encontrar um ou outro texto que não sobre corrida. Ninguém é perfeito. Nem o gato.

Vai gostar, se tudo correr bem.

Lá está, correr, corrida, vai dar tudo à mesma meta.

Escusa de googlar desconcertezas.blogs.sapo.pt porque ele morreu, o gato matou-o. Isso é não acreditar no que eu escrevo.

Paz à sua alma.

Viva o gato!

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publicado às 01:33

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Esta é a história de um tipo que já foi tantas coisas e muitas delas ao mesmo tempo.

Alguma vez imaginava ele que um dia ia correr alguns quilómetros, quanto mais uma meia maratona ou coisa parecida. Jamais!

 

Esta é a história de um tipo que já foi mais novo, como as pessoas, regra geral, de um tipo que quando decide olhar para trás percebe que já não é a mesma pessoa, o mesmo tipo.

Sim, acontece com as pessoas, regra geral, eu sei, mas é assim, vá-se lá dizer o contrário.

Ele começou a correr com regularidade há uns dois anos, por aí.

 

Entrou nos quarenta com excedente primário em termos de camada adiposa, leia-se alguma excessiva gordura em redor de todo o seu corpo, excepto a cabeça. Vá, a zona do pescoço e as bochechas. Fumava, claro, após longas paragens, mas fumava.

Podia dedicar-se à comercialização de pneus humanos, um nicho de negócio que lhe foi aconselhado em resultado dos vários protótipos que exibia com alguma insatisfação disfarçada.

 

Este tipo era um gato, quando era novo, como a foto comprova, pena os óculos inclinados, mas tudo bem, um gato que já tinha entrado nos quarenta; melhor não mostrar foto.

 

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 Um gato que um dia deixou crescer a barba e deixou de ser gato, talvez urso, assim cresça a barba.

Que, de um dia para o outro, passados muitos dias, deixou de ser urso, ou gato e passou a ser outro tipo, que não ele. Deu-se conta disso ainda a tempo.

A bem do rigor ele continua a ser gato, já teve três vidas neste texto, faltam quatro para as sete, vidas, bem entendido.

Passou de gato a urso e tornou-se corredor, runner que é mais elegante. Começou a correr.

 

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Uma espécie de estagiário - ele só corre há dois anos - que se apaixonou perdidamente. As paixões também se vivem a correr.

Outras transformam-se em amor. Vício. Na verdade há paixões que assumem contornos de loucura. Se assim não fosse correr era outra coisa qualquer.

Há dias encontrei-o:

(Conversa forçada e imaginária)

 

- Estás um tipo diferente.

- Pois estou.

- É da corrida?

 

A pausa foi quase uma branca.

 

- Já pediste os cafés?

- Sim e um pastel de nata e uma miniatura.

- Boa!

Não sei se é da corrida. Se a perspectiva é emparelhar a corrida com a forma de viver, como se costuma dizer: com a forma de estar - não evitou o sorriso felino, como de um qualquer gato que se preze - se calhar é da corrida, ou da vida, ou não será uma a mesma e outra coisa?

- Bem, vamos ver...

- Vamos ver nada, vamos correr, correr, pode ser?

 

Deixei-o sem resposta. Primeiro era um gato, depois deixou crescer a barba e no fim fez-se runner.

 Levantou-se, de repente, como quem "não quer a coisa" e foi correr. Não saiu a correr, foi correr.

Paguei os cafés, o pastel de nata e a miniatura e fiquei a vê-lo afastar-se, passada larga como a esperança que carrega nos pés.

Daqui nada já conto o resto da história. Isto não acaba assim. Ele volta. Eu sei que volta.

 

 

 

 

 

 

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publicado às 00:48

UMA ESTRANHA MANHÃ DE DOMINGO

por The Cat, em 24.03.15

 

 

Uma meia maratona não se corre em 2.000 caracteres. São 21 quilómetros de muitas histórias. Dramáticas, felizes, sofridas, superadas, conquistadas, vividas, milhares de passadas e de olhares que não cabem na matemática aconselhada da escrita para blogues.

 

Vive-se intensamente durante uma meia maratona, demore e dure o tempo que demorar e durar.

 

Correr uma meia maratona é uma prova de carácter, sobretudo. 

Do nosso, dos outros.

 

Lembro-me de alguém, que correndo em sentido contrário já a caminho da meta levava estendido o braço direito. Na mão carrega uma garrafa de água. Braço estendido para quem a quiser agarrar. Agarrei-a. Estava meio cheia. Não estava meio vazia. Molhei a cara e segui.

 

Caso não tenha reparado, o que disse em cima é basicamente o seguinte:

Não me vou poupar nos caracteres. Tentarei que a escrita seja corrida, como se pretende. Um risco assumido. Um texto um pouco mais longo, como uma meia maratona. Chegar ao fim, sempre esse o desafio, lá bem no fundo.

Correr durante mais de 21 quilómetros a meio de uma manhã de domingo é um risco. Arrisquemos.

 

Esta foi a minha quinta meia maratona. Corri três, sozinho, enquanto treinava. Três em três meses seguidos. Em outubro de 2014 corri a  primeira meia maratona oficial. A da Ponte Vasco da Gama - para não fazer publicidade.

 

Preparei-me com a ajuda do Google e de alguns amigos que correm há muito mais tempo do que eu. Na minha estreia baixei 52 minutos em relação à minha primeira meia maratona corrida sozinho, enquanto treinava, oito meses depois. Check. Correu tudo bem, até eu.

 

Estava com receio de correr a minha segunda meia maratona oficial, a da ponte 25 de Abril. Não me preparei, estou a preparar-me para outra, mas sabia que tinha quilómetros suficientes nas pernas para a fazer. Se terminava ou não isso é outra questão.

 

Pela primeira vez fiquei na cabeça da corrida.

 No final fiquei nos 10.000 primeiros, entre uns 30 ou 40 mil participantes, mas nos últimos 1000 da classificação da meia maratona. Nem por isso deixei de publicar fotografias nas redes sociais (rir).

 

Até pode parecer desculpa, mas não é.

O objectivo - tem que haver sempre um objectivo quando corremos, um qualquer - era fazer menos de duas horas e meia. É um bom tempo para mim. É nesta janela de tempo e de distâncias longas que me realizo. O tempo. Gosto de sonhar acordado. É isso que a corrida me canta ao ouvido.

 

A Rita ia fazer uma reportagem enquanto corria. Criou um "movimento" nas redes sociais, o hastag runningTVI24. Encontrei-a cedo, estava com o António Ferrari que eu não via há long time ago. Entrámos no autocarro. Só havia dois lugares e éramos três. Fui no que estava atrás. Perdi-os. Nunca mais os vi.

 

Já na partida, depois de ter saído do autocarro em andamento, antes do destino, devido a necessidades comumente chamadas fisiológicas, ali,  no meio da multidão, ao meu lado, o Luis Menezes, o meu homem da acupunctura, amigo, mais um amigo que não via há meses.

Bastou-me ir ao wc pela terceira vez naquela manhã para os perder, também a eles. Eu perco os meus amigos nas corridas. Antes, durante e depois. Sou um bicho do mato.

 

É quando dou de caras com o Rui Baioneta. Cigarro na mão, equipado a rigor, saca da selfie da ordem e siga a corrida que ainda sequer não começou. Estava quase. 

 

Olho, pescoço esticado para ver bem e vejo o Mo Farah a alongar. O Mo Farah era a estrela.

 

Já ele ia lá em baixo, em Alcântara, quando em zigues e zagues serpenteio os que caminhavam, os que corriam, os que tiravam fotografias, preocupado em não cair.

A poucos metros de mim, já ao quilómetro dois, um senhor com idade avançada. Uns oitenta, não lhe perguntei.

Nas corridas eu colo-me sempre aos mais velhos. Gosto do ritmo que levam. Ajudam-me, porque eu tenho dificuldades em manter um ritmo, uma cadência. Se calhar tenho oitenta ou mais anos.

 

Passámos o quilómetro quatro, à saída da ponte.

  Olhou-me e disse:

- Faça a sua corrida.

Olhei-o e respondi-lhe:

- A minha corrida vai ser consigo. O seu ritmo é bom. Não se canse a falar. Vamos juntos.

E assim foi.

 

De dois em dois quilómetros perguntava-lhe se estava bem, lembro-me de perguntar se costumava correr, envergonhado com a pergunta que fiz. Que sim, que corria, respondeu-me com alguma sofreguidão.

 

Mais à frente, num dos abastecimentos, foi buscar água e fez-me sinal se queria. Acenei-lhe que não e voltámos a juntar as passadas.

 

Começava a crescer uma estranha preocupação. Tão estranha como a corrida estava a ser. Como foi, depois. Inesquecível, está meia maratona.

 

Pergunto-lhe o nome:

- Victor.

- Eu sou o Quaresma, da TVI.

Olhou-me de novo, um olhar cansado mas feliz por correr.

 

- Ai é...

- No fim tiramos uma foto, pode ser?

- Pode sim senhor.

    

E sorriu, sem parar. Eu também. E seguimos.

Tinha acabado de conhecer mais um amigo ainda que temporário. Uma amizade que durou 21 quilómetros, que vai durar para sempre no código genético dos meus ténis de correr. Eles tiveram uma estreia como nunca imaginaram.

 

Esta meia maratona foi a corrida que mais me fez sentir feliz mas, foi a corrida mais estranha da minha vida. Estava um calor escondido.

 

 

 

Fomos vendo muita gente caída, a ser assistida, em estado de exaustão, ao longo da corrida.

 

Estranha preocupação.

 

- Senhor Victor vai bem?

- Vou.

     

A resposta saiu em esforço.

 

- Olhe, tenho aqui gel, faz bem, dá energia, quer um?

Olhou-me de novo.

Senti-lhe a interrogação do olhar, gel?

 

- Confie em mim, experimente, é líquido, bebe-se bem.

    

Passei-lhe o gel para a mão. Convenci-o e a minha estranha preocupação ficou suspensa durante mais alguns quilómetros. Passou-me o gel de novo, intacto. Falhei, pensei.

 

- Abra aí, não consigo ver bem.

 

À saída de Alcântara torci o pé esquerdo, no limite da lesão. Não sei se foi sorte se foram os ténis. Ele nem reparou. Eu acho que foi as duas coisas.

 

Agora, a horas de distância - sempre a distância - depois de ler, de ver o que foi esta dramática meia maratona, percebo que me preocupei muito pouco comigo e muito com um estranho que conheci ao quilómetro dois e perdi ao quilómetro 18, reencontrando-o apenas nas redes sociais. Nunca mais saberei nada dele.

o faltam fotos desta estranha meia maratona. Registos. Não faltam.

 

 

 

Correr 21 quilómetros é transportar na cabeça a clareza de cada respiração, carregar nas pernas cada passada no asfalto e é tudo o resto.

 

Em alguns momentos achei que o senhor Victor me ia mandar acelerar, para se ver livre de mim. O meu questionário era agora de quilómetro em quilómetro, à medida que ele ia abrandando a passada, quase a passo, eu dava comigo mais à frente, quase parando pra esperar por ele. Passei-lhe a bebida que levava comigo.

 

Beba, hidrata.

    

Levei comigo muito gel, l-carnitina, pastilhas efervescentes.

O calor escondido e traiçoeiro não se me chegou.

Os seis minutos e cinquenta de ritmo por cada quilómetro davam-me a certeza que ia terminar. 

Os meus ténis, estreados na corrida, contra a opinião de alguns amigos mais experientes, fizeram o resto. São uns aviões. Tem gel e tudo. E brilham.

 

 

 

Por volta dos 18 quilómetros:

 

- Senhor Victor já só faltam três, vamos acabar juntos.

     

Olhou-me de baixo para cima, ele é mais baixo do que eu.

 

- Vamos sim senhor.

- Siga o senhor que vou ali ao wc e já o apanho.

 

Nesta altura ele já sabia o que a casa gastava. Nunca fui tantas vezes ao wc na minha vida como nesta estranha meia maratona. Fui mesmo muitas, credo!

 

Recordo que perco sempre os amigos antes, durante e depois das corridas. Não faço de propósito. 

Apenas nos perdemos pela mesma paixão.

 

Ainda fiz uns metros a passo, olhando em redor.

Tinha-o perdido a três quilómetros do fim. A preocupação deu lugar a uma momentânea tristeza. 

Falhei o objectivo. Não cortámos a meta juntos, de mãos dadas no ar. Perdi-o antes de cortar a linha de chegada.

 

 

Era hora de raciocinar.

Fiz 18 quilómetros com o senhor Victor, por opção, porque achei que me ia carregar nos primeiros quilómetros, a um ritmo baixo - tenho  a mania de cometer o erro de acelerar sempre no início - e depois eu ia-me embora. Não fui. Perdi-o.

 

Decidi tentar recuperar alguns, poucos, minutos ao meu tempo.

 

É quando, de repente, ouço gritar o meu nome.

 

Conheci a Joana Malcata há dois anos.

Levou-me atrás dela uns oito quilómetros, no meio do campo e da planície do Ribatejo, nos 15 quilômetros das Lezírias e a dois da meta ia desistir, quando passei por ela.

Carreguei-a. Ficámos amigos, eu ela e o Nuno, o marido. Nunca mais nos vimos mas as redes sociais aproximaram-nos. As corridas também.

 

A Joana ainda não tinha virado no sentido da meta. Uma grade separava-nos. Tudo em segundos. Gritei-lhe: boa corrida.

Estico o pescoço e uns metros à frente o senhor Victor. Estranha meia maratona. Foi a última vez que o vi. Joana, gritei:

 

- Esse senhor aí ao pé de ti carregou-me até aqui, por favor, leva-o até ao fim, um beijo grande, vai, coragem. Acho que foi a primeira meia maratona da Joana. Sei que a acabou.

 

Faltava menos de dois quilómetros e meio para o fim. Acelerei. Fiz a melhor média, como se isso fosse o mais importante. Nunca foi. Já não o era. Há muito tempo e muitos quilómetros lá atrás.

A Ana Morais, que conheci através da Joana, nas corridas, tirou fotos sem fim, as que tem estado a ver ao longo do longo texto.

 

Uma meia maratona diz-se de forma fácil mas é longa, tão longa quanto a vida permite. Mais longa ainda do que este texto.

 

Morreu um homem mais novo do que eu. Um outro entrou na recta a desfalecer. Não a cortou.

Um amigo, que muito estimo, cortou-a, inconsciente, cambaleante. Literalmente.

Caiu prostrado a seguir à linha de chegada.

A paixão é a mesma e só a entende e à beleza da sua violência quem escalda os pés no alcatrão e se faz mover a coragem e ganas.

 

Vi muita, muita gente a ser assistida, as ambulâncias acompanharam-nos quase como se também elas estivessem a correr, estranha corrida.

 

E, no fim, mesmo no fim, na linha da meta, tal como na partida os amigos me  afagaram a alma, sem saberem, na chegada, ao olhar para cima vejo o Ricardo Martins Pereira e a sua Pipoca Mais Doce. Olhavam para baixo, sorridentes. Braços encostados ao varão observando a chegada. As chegadas. Também a minha. Que surpresa. A última. Não creio.

 

Dobro-me. Coloco as mãos nos joelhos. Inclino a cabeça para cima. Cruzo olhares com os deles.

 

- Quanto fizeste?

  

O Ricardo respondeu-me. Percebi que fez um excelente tempo, mas as pernas não me deixaram memorizar. Pensei em esperar pela Joana e pelo senhor Victor, mas não podia ficar ali na zona meta.

 

Trocámos mais umas palavras cá de baixo lá para cima e segui para receber a minha medalha. É linda.

 

Mas a história não acaba aqui. A meia maratona é que chegou ao fim.

 

No autocarro, a caminho do hotel de onde partimos para a corrida, mais um amigo que não via há anos, a não ser nas redes sociais e às vezes na televisão.

 

 

 

O Miguel Guerreiro é um daqueles da velha guarda. O avião que viu a ser lançado na foto é o dorsal dele. Sempre foi assim descontraído, desprendido. Inteligente.

 

Nele, no avião que está na foto voam todas as histórias que esta meia maratona me colocou à frente, me contou.

Ainda não contei uma. Falta esta.

 

O Faísca é meu colega na televisão.

Pesava cento e muitos quilos, muitos mesmo. O Faísca começou a caminhar, todos os dias, há uns dois meses. O Faísca já caminhou 25 quilómetros. Foi parar ao hospital. 

Saiu, foi comer sushi e voltou ao asfalto. 

O Faísca é um exemplo. 

Vai reduzir o estômago, está a perder peso, por isso, por isso caminha todos os dias sem excepção. o Faísca já está mais magro e cada vez mais feliz.

 

Faltava menos de um quilómetro para a meta. Olho para a berma, para o passeio. Gritei:

 

- Faíscaaaaaaaaa (assim mesmo).

    

Não queria acreditar, mesmo antes do fim, depois de tamanha intensidade, alguém, mais alguém que partilha comigo o mesmo caminho.

 

O Faísca entrou na estrada. Eu não parei, apenas abrandei. Deu-me um abraço, apertado, eu transpirado, molhado, ele de blusão.

 

- Vou contigo.

- Não vais nada.  

 

Corremos dez metros juntos, mais coisa menos coisa, abraçados.

Acreditei que ele ia comigo até ao fim. Pelo menos senti que sim, que ia se eu deixasse.

 

Voltei-me para trás e mandei-lhe um beijo, de amigo. Ninguém tirou a foto. Guardamos o instante. Esta congelado. Só eu e ele sabemos o que significou aquele frame em que ficámos suspensos no ar.

 

Voltei-me de frente, para a frente, de novo, cerrei os dentes, esqueci-me dos blocos de cimento nas pernas e fui.

 

O senhor Victor terminou a prova. A Joana cumpriu a promessa. 

Vi-os, de mãos dadas e sorrisos rasgados a cortar a meta. 

E também eu sorri, em casa, a olhar para o Facebook da Joana. Foi quando os vi.

 

Hoje voltei a calçar os ténis novos e fui correr antes de escrever este texto que agora sim chega ao fim.

 

Houve muito de dramático e superação, amizade, solidariedade e tragédia e prazer, coragem, espanto e sorrisos e lágrimas,  nesta estranha meia maratona.

 

Há manhãs assim.

Há domingos assim. Porque tem que ser assim. Porque queremos que seja assim. Porque correr é isto e tudo. Ponto.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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publicado às 02:40


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